”
“正叔兄少安毋躁，”苏轼站起身，青衫下摆扫过案角，
“小坡不会跑。他要么是被人绑了，要么是……”他没说完，却抬眼看向了堂外——雪幕里，隐约有个黑影一闪而过。
而此时的街角巷弄里，小坡被堵在矮墙下，嘴被破布塞着，双手反绑在身后。
按住他的人穿着灰衣，声音粗哑：“老实点，别出声。”灰衣人从怀里掏出个油纸包，拆开是半片《东坡乐府》的残页——和凶案现场那片，恰好能对上。
“把这个，”灰衣人把残页塞到小坡手里，
“等会儿扔到苏轼书房的床底下。”小坡拼命摇头，眼泪顺着脸颊往下掉。
灰衣人突然从靴筒里抽出短刀，刃口抵在他颈侧：“要么听话，要么——去陪那焦尸。”刀刃的寒气，比外面的雪还冷。
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