一颤，手中的托盘差点打翻，头垂得更低了，几乎要埋进胸口：“先……先生，奴才笨手笨脚，该死，该死……”
“这手臂上的伤，是怎么回事？”苏轼的声音沉了下来，手指轻轻摩挲过那块暗红色的伤疤。那不是油溅的烫伤——油烫伤通常是散点状，而这块伤，边缘整齐，中间却有一个诡异的凹坑，分明是被火折子的铜口狠狠烫了一下。
“是……是后厨帮厨时，被热油溅到了。”小坡结结巴巴地回答，眼神游移，不敢直视苏轼。
苏轼盯着小坡看了半晌，眼神如炬。他虽是文人，却也曾在密州、徐州捕盗治匪，这孩子的慌乱逃不过他的眼睛。
“今日晚饭并未用热油炸物。”苏轼缓缓松开手，语气平淡得听不出喜怒，“而且，这伤痕的位置，是在手腕内侧。若是在灶台前忙活，伤应在手背。小坡，你在骗我。”
小坡噗通一声跪在地上，浑身筛糠般颤抖：“先生……奴才……奴才只是不想让您担心……”
苏轼叹了口气，正欲追问，门外忽然传来一阵急促的敲门声，伴随着王诜家仆熟悉的呼喊：“苏学士！苏学士！我家驸马爷请您立刻过府一叙，有要事相商！”
苏轼眉头紧锁。这都三更天了，王诜身为皇亲国戚，如此深夜急召，定非小事。他看了看跪在地上的小坡，心中暗自盘算，最终决定暂且搁置书童的事。
“朝云，替我更衣。小坡，你起来，把这汤喝了，然后在书房面壁思过，等我国来再问你的话。”苏轼丢下这句话，转身向外走去。
出门时，寒风扑面，苏轼裹紧了身上的狐裘。他没注意到，身后的窗帘缝隙里，一双眼睛正死死地盯着他的背影——那不是小坡的眼神，那是一个被恐惧和仇恨填满的灵魂的眼神。
……
半个时辰后，苏轼抵达了城西的王诜府邸。
王府灯火通明，却静得出奇。往日里这里总是笙歌鼎沸，文人雅士彻夜长谈，今夜却连个巡夜的丫鬟都看不见。
苏轼被直接领到了后花园的“宝绘堂”。这是王诜收藏历代名画的地方，也是他们这群蜀党好友常聚的雅间。
然而，推开门，苏轼却感到一阵扑面而来的压抑。
王诜坐在正中的太师椅上，面色铁青，茶几上摆着一把寒光闪闪的匕首。屋内并非只有王诜一人，角落里还缩着几个神色慌张的歌妓，此刻正低声啜泣。
“晋卿（王诜字），这是何意？”苏轼指着那把匕首，眉头紧锁。
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