线尾咬断,抖开褂子看了看补丁,平平整整的。然后他说:“咱们一家人,在一块儿才叫家。”
母亲抬起头,眼里有什么亮晶晶的东西闪了一下,又暗下去。她笑了,笑里有苦味,也有暖意:“你这孩子,跟你爹一样,倔。”
子时初刻,父亲回来了。
推门时带着一身寒气,眉宇间有掩不住的疲惫。他没说去了哪儿,只说“路上耽搁了”,洗了把脸就坐下吃饭。粥已凉透,他几口喝完,一抹嘴:“睡吧,明天还要赶工,城防营又加了二十把的单子。”
夜里,林朔躺在大通铺上,听着隔壁父母屋里隐约的说话声,压得很低,听不清内容。父亲的声音时断时续,母亲的偶尔应一声,然后又是沉默。
他睁着眼看房梁。
老酒鬼的话在脑子里打转。
刀味儿。钝的,沉的,还没开锋。
他想起父亲打刀时的眼神,想起砧台上渐渐成形的铁,想起城墙那边偶尔传来的号角声——短促,尖锐,像某种警告。
不知过了多久,他迷迷糊糊要睡着时,忽然听见极远处传来一声闷响。
咚。
像鼓,又像什么东西撞在城墙上。
林朔瞬间清醒,坐起身。
侧耳听,却再无声响。只有风声,呜咽着掠过屋顶。
他躺回去,手不自觉摸向枕下——那里有把父亲给他打的小刀,没开刃,说是让他练手感用的。刀身冰凉,贴着掌心。
窗外,北境的长夜正浓。
更远处,城墙之外,碎雪原的深处,有什么东西在黑暗中睁开了眼睛。
绿莹莹的,成片成片,像夏夜里荒坟上的鬼火。
而贯通这个世界的光阴长河,在无人可见的维度里,某个原本平缓的支流,忽然荡开了一圈极细微的涟漪。
仿佛一颗石子投入。
又仿佛,一把刀,即将出鞘。
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