守夜人令牌在怀里发烫，烫得像块烙铁。
陈九盯着它。子时将至，令牌表面的饕餮纹路正一明一暗地呼吸，像一颗黑色的心脏在跳动。
是时候了。
他把短刀别在腰后，将孙不语笔记里撕下的几页关键内容贴身藏好，最后看了一眼渡厄食肆——灶火已封，门上用灶灰画了道简易的“闭门符”。
夜风穿过乱葬岗，带来呜咽声。
他揣起令牌，推门没入黑暗。
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京城城墙在夜色里像条僵死的巨蟒。
陈九没走城门。他绕到西南角，找到那段外凸的墙体，侧身挤进墙与废弃砖窑间的缝隙。砖石粗糙，蹭得肩膀生疼，缝隙深处有东西在动——不是老鼠，是更软、更凉的东西，滑过他脚踝。
他没停。
挤出去，是京城最烂的坊区。污水横流的窄巷，低矮歪斜的棚屋，空气里飘着馊味和隐约的呻吟。几个黑影蜷在墙角，眼睛在黑暗里发亮，但没人拦他——他身上的味道不对，像刚从坟里爬出来。
鼓楼在北方。
他贴着墙根疾走，像道影子。巡逻的兵卒刚过去，铠甲摩擦声还在巷口回荡。
鼓楼到了。
雄伟，死寂，像口倒扣的黑棺。
绕到后面。断壁，残垣，荒草齐腰深。月光惨白，照得满地碎砖像散落的骨头。
什么都没有。
但陈九右眼的阴阳瞳里，看到了界限。
空气在某个位置扭曲，像水面下的倒影。各种颜色的“气”朝那里汇聚——灰的阴气，绿的妖气，红的血煞，还有一丝金得刺眼的……神气？
他握紧令牌，朝界限走去。
一步踏出。
耳边“嗡”的一声，像捅破了层膜。
眼前的废墟活了。
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灯火。无数的灯火。
惨白的纸灯笼，幽绿的鬼火灯笼，漂浮在半空发光的骷髅头，还有挂在摊位上、还会眨眼的兽眼珠子。
光怪陆离，照出一条宽阔的古街。
街上“人”很多。
一个穿前朝官服的老头飘过去，脚不沾地，脖子上一圈勒痕。
旁边摊位上，顶着野猪头的精怪正用蹄子扒拉一堆发光的石头，嘴里哼哼唧唧。
三个浑身缠满绷带、只露眼洞的“东西”扛着口黑棺材走过，棺材缝里滴出暗红色的液体。
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