和，像在辨认，像在替她记住，这缕转瞬即逝的气息。
是有人来过。
是有人刚刚离开。
是有人站在风的那头，远远看了她一眼，留下一缕旧香，便悄无声息地退入了雾色深处。
不是谢寻。
谢寻身上，是干净的、清冽的、像山涧石泉的气息，从无这样沉旧的檀香与墨气。
是另一个人。
是藏了十八年的人。
是那半块碎玉、那道半截“山”字刻痕、那戏台浅痕背后的人。
他来了，又走了。
看了她，又退了。
留了一缕香，一道影，一丝痕，却不肯露面，不肯出声，不肯认她。
苏晚灯的心，像被晨雾浸着，轻轻沉了一分，却依旧无波，无澜，无惊，无慌。
她太清楚，越是这样一瞬即逝的痕迹，越不能追，不能寻，不能问，不能点破。
一追，人就没了；一寻，痕就消了；一点破，所有藏在深处的线，就会被瞬间剪断。
她只是静静站着，任由那缕旧香在风里散干净，任由雾色彻底从草尖褪去，任由天光一点点亮起来，把戏台、荒坟、小屋，都照得清晰而温柔。
戏台左侧那根木柱上，母亲刻下的浅痕，在晨光里露出更清晰一点的轮廓——不是字，不是花，是半枚灯花，与她衣襟里的桃木灯花、与灯座上外婆刻的纹路，一模一样。
三道灯花痕。
外婆刻在灯上，母亲刻在柱上，父亲……或许曾刻在她从未见过的地方。
一道叠一道，一环扣一环，像一条被时光斩断的线，散在戏台、荒坟、灯盏、衣襟之间，只等某一日，被重新串起。
苏晚灯终于缓缓收回目光，垂眸，看向自己的指尖。
指尖沾着一滴草叶上的露水，凉而透明，像一滴没有温度的泪。
她缓缓转身，走向戏台边缘，却依旧不靠近那根木柱，只在三步之外停下，立在朽坏的台沿旁，低头看着台底丛生的青苔。
青苔细密，绿得温润，覆着台底的每一寸泥土，藏住了所有可能存在的脚印，藏住了所有可能留下的痕迹，藏住了所有夜里来过、又离开的影子。
台底深处，有一点极浅的、被青苔半掩的布角。
不是她的，不是谢寻的，是一种沉旧的藏青色，像极了旧式长衫的衣角，被勾在朽木上，只露出小小一角，被青苔盖着，若不俯身细瞅，根本看不见。
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