字都更有分量。
“门,只为你开一指之宽。”洛桑坚赞说道,“这不是收留,是‘试用’。做得好,名字或可写入。做不好,纸要烧掉,人……也一样。”
昂旺将纸仔细折好,贴身放入衣襟。纸张紧贴胸口,冰凉如一片薄冰,却比任何火焰都更灼烫。他点头,姿态谦卑,心中却一片寒凉:门开一指,意味着颈上的绳套,又悄然收紧了一圈。
走出巷口时,雪地将城墙映照得一片惨白,白得刺眼。外雪方向传来的喧嚣被寒风吹得断断续续,拖得很长,像一条肮脏的绳子在地上反复摩擦。他忽然觉得自己被写入了一本无形的巨账:每向前一步,账册上便多出一笔待偿的债务。
一名年幼的僧侣小跑而来,递给他一封信。信封用纸厚实,摸上去有细微的纹理,似是上好的誊经用纸。封口处压着一枚样式古旧的私印,印泥的气味不同于官印朱砂的腥甜,更为沉郁、晦暗,像是陈年铜器在潮湿处放置过久所散发的、冰冷的铜锈味。
“给……尧西·拉鲁老爷。”小僧念得磕磕绊绊,眼神躲闪不敢与他对视,“说是……急件。”
昂旺捏着信封,指腹被纸面的纹理磨得隐隐作痛。他没有立刻拆开。门内那些掌握生杀予夺的人,最喜欢看别人心急。心急,便容易露出破绽。
他抬起头,看见洛桑坚赞仍立在巷口的阴影里,僧袍的袍角纹丝不动,宛如一块永不融化的寒冰。对方脸上那抹极淡的笑意依旧挂着,轻飘得如同从古老账册纸面,拂起的一缕尘埃。
一封密信,终于落在了他这冒用的名姓之下。然而,雪巴列空抄写僧·洛桑坚赞那抹笑意实在太轻——轻得像在无声低语:这,仅仅是第一层罗网。
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