一醉解千愁！”
两人一碗接一碗地喝着。暮色渐渐浓重，草棚外传来归鸟的啼鸣，声声清脆。辛弃疾有些醉了，他站起身，走到院中，对着正在沉入暮色的铅山，忽然朗声吟道：
“醉里挑灯看剑，梦回吹角连营——”
吟到这里，他顿住了。后面的句子卡在喉咙里，像一根尖锐的刺，扎得他生疼。那些“八百里分麾下炙，五十弦翻塞外声”的豪情，那些“马作的卢飞快，弓如霹雳弦惊”的壮烈，那些“了却君王天下事，赢得生前身后名”的抱负……都像这山间的雾，看得见轮廓，却怎么也抓不住。
范氏从屋里出来，轻轻给他披上外衣：“起风了，进屋吧。”
他转身，看见妻子眼里藏不住的担忧。这个跟随他二十多年的女人，从建康到滁州，从镇江到带湖，再到这铅山瓢泉，从未抱怨过一句。她替他整理过官服，也替他缝补过布衣；她听过他在朝堂上的慷慨陈词，也见过他在深夜里对剑长叹的模样。
“我没事。”他拍拍她的手，那双手粗糙却温暖，带着生活的烟火气，“只是……想起了些旧事。”
晚饭后，阿桂的父亲李大山来了。这是个敦实的庄稼汉，话不多，却格外实在。他拎来一篮山栗：“辛老，后山的栗子熟了，给您尝尝鲜。”
三人围坐在堂屋的火塘边。塘火熊熊燃烧，栗子在火灰里噼啪作响，爆开阵阵香甜的热气。辛弃疾用火钳夹出栗子，剥开，金黄的栗肉在火光里泛着油光，诱人至极。
“辛老，”李大山搓着手，有些不好意思地说，“村里想办个学堂，教孩子们认几个字……您看……”
辛弃疾剥栗子的手停住了。他抬头，火光在他脸上跳跃，那些皱纹在明暗交错间显得愈发深刻。“这是好事。”他慢慢说道，“识字才能明理，明理才能知是非，知是非方能辨善恶。”
“可是……请不起先生。”李大山低下头，声音有些低落，“咱们村穷，凑不出束脩。”
堂屋里安静下来，只有柴火燃烧的噼啪声，在空气中回荡。辛弃疾看着跳跃的火苗，忽然想起很多年前，在滁州任上，他也曾办过学堂。那时他自掏腰包，请来老儒生，教那些在战乱中失去父母的孩子读书识字。有个孩子曾问他：“大人，读书有什么用？能让我爹娘活过来吗？”
他当时无法回答。而现在，他知道了——读书不能让死者复生，但可以让生者明白：为什么有人会死，为什么有人要活，为什么这片土地值得用鲜血和生命去守护。
本章未完，请点击下一页继续阅读！