“范先生高义，当年冒险保存先祖父遗物，辛氏一门，永感大德！”辛弃疾对着范彦成，郑重长揖到地。
“不敢当，不敢当！”范彦成连忙放下茶碗想要站起，却被辛弃疾按住。“当年辛公待我如子侄，恩重如山。老朽无能，未能追随辛公于地下，仅此微末之事，何足挂齿……只是，这些物件，在老朽身边藏了四十年，日日寝食难安，唯恐有失，愧对辛公在天之灵。如今，终于能物归原主，交到辛公后人手中，老朽……死也瞑目了。”
他颤抖着手，解下背上的蓝布包袱，放在膝上，一层层小心翼翼地打开。包袱里，是一个用油布严密包裹的扁平方匣。揭开油布，露出一个暗红色的旧木匣，边角已有磨损，但保存完好，铜锁扣依旧光亮。
范彦成从怀中摸出一把小巧的铜钥匙，插入锁孔，轻轻一拧。“咔哒”一声轻响，锁开了。他深吸一口气，仿佛用尽全身力气，缓缓掀开了匣盖。
辛弃疾屏息望去。匣内衬着柔软的旧绸，上面整齐地叠放着几样东西：一叠用丝线细心捆扎的信札和纸稿，纸张已泛黄发脆；一块用锦囊装着的、墨色沉郁的旧端砚；还有一支用绸布包裹的、笔毫早已脱落的旧毛笔。
范彦成先拿起那叠信札纸稿，最上面是一封未曾寄出的信，信封上写着“与孙疾儿”。字迹苍劲有力，正是祖父辛赞的手书！辛弃疾的心脏猛地一缩，双手不由自主地微微颤抖。
“这是……辛公在殉国前数日，于灯下所写。”范彦成声音低沉，仿佛陷入久远的回忆，“当时金兵已破外城，局势危如累卵。辛公知大势难挽，夜召我入室，将此匣托付于我，言道：‘我死，分也。然家国恨，不可忘。此中些许文字，乃我平生所思所感，尤以此信，留与吾孙疾儿。他年若山河光复，子孙有继吾志者，可示之。若不得见……便随我埋没于尘埃罢。’……次日，辛公……便投身于府衙后井……”范彦成泣不成声。
辛弃疾强抑心中巨大的悲恸与激荡，双手接过那封信，指尖触及发黄的信封，仿佛能感受到四十年前那个绝望而悲壮的夜晚，祖父写下这些文字时指尖的温度与沉重。他没有立刻拆开，而是将那叠信札纸稿连同那方旧砚、那支秃笔，一起恭敬地置于案上，对着北方，缓缓跪下，叩了三个头。范彦成也在旁颤巍巍跪下。
礼毕，辛弃疾扶起范彦成，两人重新坐回炉边。辛弃疾这才小心翼翼拆开那封“与孙疾儿”的信。信纸只有一张，密密麻麻写满了字。祖父的笔迹，比他记忆中任何家族文件上的
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