娘没能陪你长大。
娘——”
信到这里断了。
下面是一片泪痕。
墨迹被泪水洇开，模糊了。
谢停云捧着那封信，哭了很久。
很久很久。
沈砚不知何时进来的。
他没有说话。
他只是在她身边坐下，伸出手，轻轻揽住她的肩。
她没有躲。
她靠在他肩上，任泪水肆意流淌。
他就那样揽着她，一动不动。
窗外的雪越下越大。
一片一片，落在晚光的枝桠上。
积了厚厚一层。
谢停云哭完了，泪干了。
她抬起头，看着沈砚。
他的肩头被她的泪水打湿了一大片。
她没有说话。
她只是伸出手，轻轻擦了擦那块湿痕。
沈砚看着她。
“好些了？”
谢停云点头。
“好些了。”
沈砚没有再问。
他只是看着那些摊在桌上的信。
一封一封，整整齐齐。
从一岁到八岁。
每一个字，都是母亲的心。
“你母亲，”他说，“很爱你。”
谢停云点头。
“我知道。”
沈砚看着她。
“你也爱她。”
谢停云没有说话。
她只是将那封未写完的信小心折好，放入贴胸的暗袋。
与那些她珍藏的东西放在一处。
那里面，又多了一件。
十二月初四。
谢停云把那坛信全部看完了。
最后一封，是母亲在病重时写的，字迹已经抖得几乎认不出来——
“云儿：
娘写不动了。
娘只想告诉你一件事。
娘这辈子，最幸运的事，就是做了你的娘。
如果有下辈子，娘还想做你的娘。
你还愿意吗？
娘”
谢停云看着那行字，轻轻弯了一下唇角。
她对着那封信，轻轻说：
“愿意。”
声音很轻，像一片雪花落在掌心。
十二月初五。
谢停云做了一个决定。
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