告诉母亲——
她想她了。
腊月二十九。
沈砚开始学做桂花糕。
他找了那个教过谢停云的师傅，每天去学。
第一次，糊了。
第二次，硬了。
第三次，甜了。
第四次，淡了。
第五次——
他端着一盘新出笼的桂花糕，放在谢停云面前。
“尝尝。”
谢停云拿起一块，咬了一口。
她嚼了嚼，停住了。
沈砚看着她。
“怎么样？”
谢停云没有回答。
她又咬了一口。
嚼了很久。
然后她抬起头，看着他。
“和我母亲做的一样。”
沈砚愣住了。
“真的？”
谢停云点头。
“真的。”
沈砚没有说话。
他只是看着她，看着她的眼睛。
那双眼睛里，有泪光。
很淡，很轻。
他伸出手，轻轻擦去那滴泪。
“以后每天给你做。”他说。
谢停云轻轻弯了一下唇角。
“每天？”
“每天。”
“下雨也做？”
“下雨也做。”
“下雪也做？”
“下雪也做。”
谢停云看着他。
看着这个从不说多余话的人。
看着这个用十年追查真相的人。
看着这个学做桂花糕、学了五遍才成功的人。
她忽然想，这辈子，值了。
腊月三十。
除夕。
谢停云和沈砚一起守岁。
他们坐在停云居的窗前，面前摆着炭火，手里捧着热茶。
窗外，晚雪的枝桠光秃秃的。
窗内，那串纸鹤还在窗前旋转，九只素白的影子，在烛光里轻轻摇曳。
那三枝梅花早已谢尽，只剩下光秃秃的枝桠。
但谢停云不着急。
她知道，明年还会开。
后年还会开。
年年都会开。
她侧过头，看着沈砚。
沈砚也看着她。
“在想什么？”他问。
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