在某个用代码构建的、看不见的世界里。
“贝尔彻先生。”莱昂转过身，“我可以查看一下这些疗愈舱的数据记录吗？包括每个患者的脑电波历史数据、生命体征变化曲线、以及——”
他顿了顿。
“以及他们的神经接口传输数据。”
贝尔彻的笑容又僵了那么零点几秒。
“神经接口传输数据？”他说：“那些数据是直接上传到总部的中央服务器的，本地不保存。”
“我知道。”莱昂说：“但我想看看本地缓存——任何系统都有缓存，哪怕是临时存储，这有助于我们排查潜在的技术问题。”
贝尔彻看着他，目光里有什么东西在闪烁。
莱昂迎着他的目光，依然微笑着。
两个人对视了足足五秒。
然后贝尔彻笑了。
“当然可以。”他说：“配合总部的检查，是我们的职责，请跟我来。”
他们走出房间，沿着走廊继续往前走，一直走到尽头，停在一扇没有编号的门前。
贝尔彻再次刷卡。
门后是一间控制室，大约三十平米，三面墙上都是屏幕，显示着各种数据，两个穿白大褂的技术人员坐在控制台前，看到他们进来，站了起来。
“这是我们的中央监控室。”贝尔彻说：“所有疗愈舱的数据都会汇集到这里，实时监控，本地缓存保留七十二小时，之后自动覆盖。”
他走到一个控制台前，敲了几下键盘。
“您想看哪个患者的数据？”
莱昂走到他身边，目光扫过屏幕。
“b211。”他说。
贝尔彻敲了几下，屏幕上出现了密密麻麻的数据流。
莱昂盯着那些数据。
脑电波，生命体征，营养液消耗，设备运行状态——一切正常。
但有一个数据引起了他的注意。
那是“神经接口传输数据”的实时曲线——一条平缓的、几乎没有波动的线，显示着每秒大约3.7兆比特的传输速度。
恒定，稳定，没有变化。
就好像那个躺在舱里的人，正在持续地、不间断地，往某个地方发送着什么。
莱昂的手插在口袋里，悄悄按下了手机上的一个按钮。
这是他和周明远约定的信号。
周明远站在他身后，也在看着屏幕，他看到莱昂按下按钮，微微点了点头。
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