声音有些哑。
沈静茹没有说“不客气”。
她只是站起来，走到窗边，给那盆绿萝浇了一点水。
“药吃完再来找我。”她背对着他，语气恢复了平静，“不用让晴晴陪，你自己来也行。”
宋启明点头。
“好。”
走廊里传来苏晴的脚步声。由远及近，轻快而稳。
沈静茹转过身，脸上已经看不出任何异样。
“药取到了？”她问。
“嗯。”苏晴把手提袋递给宋启明，又看了看母亲，“妈，我们走了？”
“走吧。”沈静茹说，“路上慢点。”
宋启明站起来。
他走到门口，手触到门把手，又停住。
他转过身。
沈静茹还站在窗边，阳光把她的白发照得有些晃眼——那些藏在黑发里的银丝，平时看不太出来。
“沈阿姨。”他说。
沈静茹看着他。
他站在那里，手里提着药房的白色手提袋，脊背挺直。
“春节，”他说，“我会陪苏晴回家吃年夜饭。”
他顿了顿。
“谢谢您。”
他没有说为什么谢。
谢她亲自带他做这三个小时的体检。谢她看见那些旧伤没有追问。谢她给那盆绿萝浇水的背影，和那句“只需要他活着，好好活着”。
沈静茹看着他。
她想起女儿红肿了三天的眼眶。
想起丈夫说“他只是很幸运，是活下来的那一批”时眼底那点不易察觉的复杂。
想起刚才CT片子上那两截愈合的肋骨，想起病历本上“二十岁”和“骨骼发育轻度滞后”并列在一行。
她点点头。
“好。”她说。
宋启明轻轻带上门。
走廊里，苏晴站在窗边等他。
冬日的阳光从窗口斜斜洒进来，把她浅灰色大衣的绒毛镀成一层淡淡的金边。她听见脚步声，转过身，手里攥着那只浅灰色的羊毛手套。
他走到她面前。
“冷吗？”他问。
她摇摇头。
他把手套从她手里拿过来，低头，替她戴上。
动作很慢。
先左手，后右手。
然后他把自己的手伸进她掌心。
“走吧。”他说。
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