。她用拇指蹭了蹭，露出几个模糊的笔画：“S—Y—”。
“这不是我写的。”她抬头，“但我一直没洗掉，总觉得……不该擦。”
苏晚晴蹲下来，仔细看那几个字母。她的鱼骨辫垂下来，扫过膝盖。她伸手摸了摸项链上的星月吊坠，冰凉的金属贴着皮肤。
“SY。”她说，“苏晚晴。我的缩写。”
林婉清猛地抬头。“你名字的拼音首字母。”
“也是我童年所有练习服上的标记。”苏晚晴站起身，“每一件，都是祖母亲手绣的。”
房间里安静得能听见磁带机里残留的沙沙声。林婉清重新穿上鞋，系紧鞋带。她走到钢琴边，拿起那卷图纸，手指抚过第四页背面那行铅笔字的痕迹。
“转移……代号樱……不可追溯……”她念出来，声音很轻，“如果‘樱’指的是你，那‘转移’是什么意思？”
苏晚晴没回答。她走到镜子前，拉开侧面的小抽屉，取出一把钥匙，递给林婉清。
“这是老宅书房第三个柜子的钥匙。”她说，“陈伯说，祖母去世前，把一批旧物封存了，不让任何人动。但我昨晚打电话，他说可以让我进去一次。”
“你想找什么？”
“一套红色舞裙。”苏晚晴说，“祖母笔记里提到过，是给我七岁生日准备的，但那天我没穿。她说‘孩子穿上了，却不是她’。”
林婉清看着她。“你觉得那裙子……本来是给另一个人准备的？”
“我不知道。”苏晚晴摇头，“但我想看看。如果上面也有SY的标记，或者……别的名字。”
林婉清把钥匙收进口袋。她走到门边，手搭上门把手，又停下来。
“明天早自习前，我去图书馆查七年前的福利院档案。”她说，“如果有出入院记录，或许能找到线索。”
苏晚晴点头。“我去联系瑞士的通信专家，确认信号漂移的可能性。”
两人走出舞蹈房，关灯锁门。走廊灯光昏黄，照在她们身上，影子拉得很长。走到楼梯口时，林婉清忽然说：“刚才跳舞的时候，我脑子里闪过一个画面。”
“什么？”
“一间屋子，有钢琴，有镜子，还有一个女人背影。她回头看了我一眼，然后……把什么东西塞进了墙缝。”
苏晚晴停下脚步。“什么样的墙缝？”
“记不清了。”林婉清皱眉，“但那堵墙，好像刷着淡青色的漆。”
苏
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