己像一块被拧干的海绵，每一个毛孔都在叫嚣着要吸饱水分。
他反手关上了门。
外面的喧嚣被彻底隔绝。茶几上摆着打开的洋酒，冰块已经融化了大半，水珠顺着杯壁往下淌。还有几碟精致的下酒菜，动都没动过。
女人站起来，朝他走了两步。高跟鞋踩在地毯上，没有声音，只有裙摆窸窸窣窣的响动。
“东哥，等你很久了。”她伸手，指尖碰到他的领带，“让我好好照顾你。”
方向东一把攥住了她的手腕。
他的力气太大，女人轻轻“嘶”了一声，却没有躲，反而抬起头看着他，眼睛里带着某种了然的笑意。
“急什么，”她说，“一晚上呢。”
方向东没说话。他松开手，转而扣住她的后颈，把她整个人拉进怀里。
女人身上有一股甜腻的香味，和包厢里廉价香水味不一样，是某种昂贵的、温柔的味道，像奶油，像蜂蜜，像一切他在里面时只能在梦里回味的东西。
他低下头，把脸埋进她的颈窝。
女人愣了一下，随即抬手，轻轻拍着他的后背，像在哄一个孩子。
“好了，”她在他耳边轻声说，“出来了，没事了。”
方向东没有说话。他闭着眼睛，贪婪地呼吸着她身上的味道。三个月。那些铁窗，那些硬板床，那些清汤寡水，那些漫长的、没有任何颜色的日子。
他感觉自己又活过来了。
他的手开始不老实。裙子很薄，布料底下是温热的皮肤，和他在里面触碰过的任何东西都不一样——不是冰凉的瓷砖，不是粗糙的囚服，不是冰冷的镣铐。
是活的，热的，软的。
女人配合地贴上来，笑声像一串铃铛：“东哥，你慢点——”
他把她按倒在沙发上。
酒瓶被碰倒了，冰块洒了一地，没有人管。音乐从门外隐约传来，沉闷的鼓点，像心跳。
方向东觉得自己确实是在吃。他在吃这三个月欠下的每一口肉，每一滴酒，每一寸女人的皮肤。他饿得太久了，饿得发疯，饿得眼里只剩下这具温热的、会喘气的身体。
他不知道自己是什么时候睡着的。
醒来的时候，房间里一片狼藉。酒渍在地毯上洇成深色的一块，靠垫掉在地上，他的衬衫皱成一团，扔在沙发扶手上。
女人已经走了。窗帘没拉严，有一线光从缝隙里漏进来，是清晨那种灰白的光。
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