笔锋更锐利，尤其是最后那一勾，干脆利落，带着股说不出的劲儿。
“陆司长的字，好在‘气韵’。”赵账房放下笔，指着字说，“你看，这一横，起笔轻，收笔重，中间有起伏，像流水——这叫活。你这字，笔画是到了，但死板，没生气。”
他又指了指苏小荷写的那张：“还有骨架。字如人，要站得稳。你这‘准’字，右边这‘隹’部，底下这两横太短，撑不住上面。就像人，腿短了，站不稳当。”
苏小荷听得认真，连连点头。
赵账房看着她，忽然问：“你识字，会写字，是跟谁学的？”
这个问题来得突然，苏小荷怔了怔，眼神黯淡下去。
“我爹教的。”她声音更低了，“我爹……以前是私塾先生。”
“哦？”赵账房在旁边的椅子上坐下，“那怎么……”
他没问完，但意思已经在了。
油灯的火苗又跳了一下。堂屋外，夜风吹过院子里的槐树，树叶沙沙作响，像是也在叹息。
苏小荷沉默了一会儿，才慢慢开口：
“我家原本在邻县。爹教私塾，娘做些针线活，日子虽然不富裕，但也过得去。后来……弟弟生了病。”
她顿了顿，声音有些发颤：
“那种病，大夫说要用好药，一副药就得几十文。家里没钱，爹把藏书都卖了，娘没日没夜地做活，眼睛都快熬瞎了。我……我就帮人抄书。”
“抄书？”赵账房问。
“嗯。”苏小荷点头，“县里有家书铺，接些抄书的活计。抄一本《三字经》给五文，《千字文》给八文。我那时才十二岁，白天照顾弟弟，晚上就点盏小油灯抄书。手抄肿了，眼睛看东西都模糊……”
她说到这里，声音哽住了。
赵账房没催她，只是静静等着。
“我抄了……好多好多本。”苏小荷抹了抹眼角，“可弟弟的病还是没好。最后那段时间，他瘦得只剩一把骨头，躺床上拉着我的手说‘姐，我不想喝药了，苦’。”
堂屋里安静得可怕。油灯的光在她脸上跳跃，眼角那点湿意在光里微微发亮。
“后来弟弟还是走了。爹一病不起，没过多久也……娘受了打击，精神不太好。我带着娘逃难到安平，娘去年也走了。”
说完这些，苏小荷长长地舒了口气，像是卸下了什么重担。她抬起头，勉强笑了笑：
“让赵先生见笑了。”
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