仿佛什么都没听到，只是握着笔的手指，微微收紧了些。
聂虎坐在自己的位置上，手中的毛笔悬在粗糙的草稿纸上，笔尖的墨汁将滴未滴。他仿佛没有听见那些刺耳的话语，目光依旧专注地盯着笔记本上那些如同天书般的符号。阳光透过蒙尘的窗户，在他清瘦的侧脸上投下一小片光影，他的眉头微微蹙着，不是因为羞愤，而是因为困惑。陈子明的话，他听到了，但那话语里的嘲讽，如同拂过山石的微风，未曾在他心中留下丝毫痕迹。他只是在想，这个“移项”，到底是什么意思？王先生讲的，和他自己琢磨的，似乎总隔着一层迷雾。
他只是轻轻将毛笔在砚边掭了掭，拂去多余的墨汁，然后，在草稿纸的空白处，继续描画着他自己理解的、或许错误百出的推演步骤。那专注的神情，仿佛周遭的一切嘈杂，都已与他无关。
博物课上，孙先生讲到某种本地不常见的植物习性时，陈子明又会故作惊讶地“请教”：“孙先生，您说的这种‘见血青’，是不是和乡下常见的那种‘七叶一枝花’很像？我听说，有些山里人，就爱拿这些乱七八糟的杂草当宝贝，还当药使，也不怕吃死人。”说着，目光意有所指地扫过聂虎。
孙先生扶了扶金丝眼镜，看了陈子明一眼，语气平淡：“植物分类，自有其严谨体系。民间俗称，多有谬误，不可混为一谈。至于药用，更需谨慎，需明辨性味归经，岂可道听途说。”他并未接陈子明的话茬，但言语间，对“山里人”的“土方”，也隐隐带有一丝学究式的不以为然。
聂虎抬起头，看了一眼讲台上侃侃而谈的孙先生，又看了看面带得色的陈子明。他没有说话，只是低头，在自己的笔记本上，用极小的字，在旁边注解了一句：“‘见血青’，学名某某，性凉，味苦，清热解毒，捣敷可治外伤出血。与‘七叶一枝花’（重楼）形似而性异，后者有小毒，外用需辨。”这是孙爷爷当年教他辨识草药时，反复强调过的。孙先生讲的是分类和学名，他记下的是功效和鉴别。两者并无冲突，只是角度不同。他并不觉得自己的“土知识”低人一等，也无意去争辩。学问之道，本就不是用来炫耀和贬低他人的工具。
课间休息时，嘲讽变得更加直接和露骨。在走廊里，在水房，在操场边，只要聂虎出现，往往就会引来或明或暗的指点和议论。
“看，倒数第三来了。”
“离他远点，笨会传染。”
“听说他连二元一次方程都不会解，真不知道是怎么混进来的。”
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