雾气第三次聚拢时，陈默在数自己的呼吸。
一息。铜髓之力流过右臂，那些从掌心一路裂到肘部的细密纹路开始发痒。不是刺痛，是痒——像千百只蚁在皮下爬行，啃噬着碎裂的皮肉与正在新生的肌理。他知道这是铜髓之力在修补，也知道这种痒比疼更难熬。
二息。裂纹边缘渗出淡金色的光泽，那是本源力与铜髓交融的颜色。新生的皮肉从裂缝深处缓慢探出，浅粉色，软嫩如婴儿的皮肤。他看着那些细密的纹路一点一点弥合，心里很清楚：那里至少三天不能全力受力。
三息。血痂彻底凝住，呈暗褐色，像干涸的河床。失血带来的轻微眩晕如潮水般退去，视野重新变得锐利。
他握拳。
拇指压住食指，中指扣紧无名指，小指收拢。
右臂还能动。
够了。
他没有去看欧阳剑歌。但他知道那个人也在做同样的事——用那套他看不懂、却莫名心安的方式，把虎口的裂伤压回血肉深处。
三息换气。炼体极境。
三息，血止。
雾气深处，第三波对手的轮廓已经彻底凝实。
陈默抬眼望去。
然后他的呼吸停了。
不是异兽。
是人。
那道身影从雾气中缓步走出，步伐极慢，慢到陈默以为自己看错了。但每一步落下，黑石地面都纹丝不动——不是力道轻，是“不需要用力”。
那人负手而立。
灰白道袍，洗得发白，袖口有细微的磨损。面容清癯，颧骨微高，眉眼低垂，像一位在道观里抄了一辈子经卷的老道士。他看起来五十岁，又像五百岁。皮肤上没有皱纹，却有岁月的痕迹——那不是刻在脸上的，是刻在气息里的。
他没有剑。
腰间只有一枚太极玉佩。羊脂白玉，阴阳双鱼，无风自动，缓缓游转。
但他的影子——
陈默的目光落在那道影子上，瞳孔骤然收缩。
那影子，是一柄重剑。
不是三尺青锋，不是薄刃细剑。
是重剑。
宽如掌，厚如指，无锋无刃，通体浑沉。
影子的边缘不是锐利的开刃，是千锤百炼后那种圆融的、收敛的、不需要锋芒的沉厚。
灰白道袍在雾气中飘动，影子的剑尖却纹丝不动，稳稳地杵在那里。
像一座碑。
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