说。”
欧阳剑歌没有接话。
沉默了一会儿。
然后他说：
“第四剑。”
陈默抬眼。
“我还没练会。”
欧阳剑歌的声音还是那么低沉浑厚，像重剑落地时的闷响。
“练会了，让你先出。”
陈默愣了一下。
然后他低头，看着自己刚刚握紧的右拳。
“……嗯。”
雾气第四次聚拢。
两人并肩而立。
重剑无锋。
铜皮无声。
那柄剑安静地压在欧阳剑歌肩上。
很沉。
二十年前，有人把它从铸剑台上取下来，随手递给另一个人。
那个人扛着它走了十九年。
临终前，他把这柄剑放在另一个人手里。那个人又扛了它二十年。
他不知道这柄剑的铸者是谁。不知道那个人在等它回来。
不知道等它的人等了二十年，只为了看一眼——
它被另一个人扛在肩上，走进雾气，站在自己面前。
他不知道自己已经走进了那道留影。
他不知道自己站在这里，就是那个人等了一生的答案。
但他握着剑柄，剑在肩上。
够了。
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