巷子，爬上七楼。铁皮房的门关着，他掏出钥匙，打开门。房间里很暗，铁皮缝隙里透进来几缕光。床上的被子叠得整整齐齐，灶台上的碗筷洗得干干净净。他爹不在。
他坐在床沿上，把帆布包放在旁边。罗盘从怀里掏出来，放在枕头旁边。玉佩从脖子上取下来，三块串在一起，挂在床头的钉子上。龙脉珠放在桌上，在阳光下黑沉沉的，像一颗凝固的夜晚。他把《守山笔记》从包里拿出来，放在枕头底下。然后把帆布包里的东西一样一样拿出来——几件衣服，三颗糖，一张银行卡，一把军刀。他把糖放在桌上，排成一排。大白兔、薄荷糖、桂花糖。糖纸在阳光下闪闪发亮，像三颗宝石。他看了很久，把它们收好，放进口袋里。
他躺下来，看着头顶的铁皮屋顶。屋顶上有水渍，一圈一圈的，像树的年轮。在山上，他看的是房梁，黑黑的，被烟火熏了几百年。在深圳，他看的是铁皮屋顶，锈迹斑斑，有水渍。不一样，但都是屋顶。屋顶上面是天空，天空上面是星星。山上的星星多，深圳的星星少。但星星还是那些星星，北斗七星、南斗六星、二十八宿。它们在天上，不管你在山上还是在山下，它们都在。
他闭上眼睛。脑子里是她的脸。站在松树下，青色道袍在风里飘。坐在桂花树下，手里拿着一卷书。站在山崖边，看着夕阳。她的眼睛很亮，像星星。她的声音很轻，像风吹过竹叶。她的嘴角有一点点弧度，不是笑，是一种平和。他想起她说的——“你的路，比我的长。”她的路在山上，他的路在山下。山下有山下的路，他有他的路。他得走。
他睁开眼睛，坐起来。窗外，深圳的太阳正在落山。阳光从楼缝里照进来，把铁皮房染成了金色。他站起来，走到窗前，看着远处的山。山很远，看不清，但他知道它在那里。龙虎山，在东北方向。山上有道观，道观里有桂花树，桂花树下有石凳，石凳上坐着一个穿青色道袍的人。她在看书，或者在打坐，或者在扫地。太阳落山了，她会站在山崖边看夕阳。云被染成了金色和红色，一层一层的，像铺开的绸缎。远处的山在夕阳下变成了剪影，像一幅水墨画。她站在那里，看着太阳落下去。一个人。
他想起她说的——“你爷爷说，放下不是丢掉。是把东西从背上拿下来，揣在怀里。背着是负担，揣着是温暖。”
他把玉佩从钉子上取下来，挂在脖子上。三块贴在一起，贴着心，暖暖的。
门开了。他爹走进来，手里拎着一个塑料袋。看到陈元良，愣了一下。
“回
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