。
她又喝了一口。
然后又一口。
然后把整碗粥喝完了。
连那碟咸菜也吃了。水煮蛋也吃了。
她把碗洗了，放在沥水架上，擦干了桌面。
然后她走向书房。
书房的门虚掩着——那条两厘米的缝。灯光从缝里透出来。
她轻轻推开门。
顾衍舟坐在桌前看文献。屏幕上是一篇密密麻麻的英文论文。他戴着眼镜，左手撑着额头，右手在一份打印稿上做标注。
他听到门响，抬起头。
“你回来了。“
“嗯。“她靠在门框上，“粥喝了。“
“嗯。“
“你什么时候学的煮粥？“
“不需要学。煮粥的技术难度低于煎蛋。“
“但你以前从来没煮过。“
“以前没有需要煮的对象。“
她愣了一下。
“对象“这个词从他嘴里说出来有一种奇怪的歧义感。她知道他的意思是“没有需要煮粥给她吃的人“，但那个词在这个语境下——
她决定不想了。太累了。脑子转不动。
“粥有点硬。“她说，“下次水多放一点。“
“比例是多少？“
“我一般是一比八。一份米八份水。“
“一比八。“他拿起笔在打印稿的空白处记了一下，“记了。“
她看着他在学术论文的空白处写“米水比一比八“的样子，忽然觉得很想笑。
但她笑不出来。
因为她的眼眶有一点热。
不是感动——她还没有到对一碗粥感动落泪的地步。是一种更深的东西。是那种“很久很久没有人在她回家的时候给她留一碗粥“的感觉。
从奶奶去世以后就没有了。
七年。
七年来她一个人北漂，一个人做饭，一个人吃饭。加班到深夜回家的时候，等着她的是一间黑着灯的出租屋、一个空冰箱和一碗泡面。
她已经习惯了。
习惯到她以为自己不需要任何人了。
但今天晚上她推开门，灯是亮的——调到了最暗的那档。桌上有一碗粥。温度刚好。旁边有一张便签。
这些事情加在一起，小得不能再小了。
但它们戳到了她心里最软的那个地方。
“你还好吗？“他的声音传过来
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