了脚步。
弯下腰，双手撑膝，大口喘着气，脸上写满了失落和不甘，但更多的是一种“终于结束了”的解脱。
他们知道，自己没希望了。
名额已经满了。
再跑下去，除了消耗体力，让自己更狼狈，没有任何意义。
有人低声咒骂，有人摇头叹息，有人眼神空洞地望着地面。
两百多人，只要十个。
淘汰率就是这么残酷。
他们尽力了，但技不如人，或者说，运气差了点，没挤进前九。
没什么好说的。
然而——
就在这弥漫着失落、遗憾和“结束”氛围的跑道上。
一个身影，依然在动。
他跑得很慢，非常慢，与其说是跑，不如说是一种怪异、僵硬、如同提线木偶般的“挪动”。
他的双腿似乎已经失去了大部分知觉，只是依靠着残存的本能和某种固执的意念，在交替向前“蹭”。
他的身体大幅度地左右摇晃，仿佛随时会向任何一边倾倒。
他的头深深地垂着，脸上全都是汗水，看不清表情，只能感觉出来他很痛苦。
是张伟。
他好像…… 根本没有听到考官那句“不用跑了”。
或者说，他听到了，但那声音穿过了他被疲惫和某种执念完全封闭的感官，没有在他的大脑里留下任何痕迹。
在他的世界里，此刻只有脚下这条似乎永无止境的跑道，耳边只有自己那可怕的心跳和喘息，眼前只有前方那一片模糊的景象。
以及，一个近乎偏执的念头，如同微弱的烛火，在意识的最深处摇曳：
跑完……
跑完这五公里……
我要跑完……
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