站起身，把刀鞘尾端在泥上擦了擦。
“册子谁写？”
老卒眼皮垂下。
“书记写，掌队盖，老卒押。”
风从墙缝里灌过来，吹得火盆哔剥一响。沈烈想起白日里书记抱着木牌，站在刘保头身后，木牌贴着胸口。掌队没接油纸，韩老卒伸手拿。每个人都少动半步，事就办完了。
瘸腿老卒又往前走。
“死营每年都死人。有人死在外头，胡骑刀下，野沟里，冻土坡上。这个好写，报上去，缺人补人。”
他拐杖点地，一下，一下。
“有人死在自己人手里。饭少了，刀钝了，活分错了，夜里谁的脚踩到谁的铺，白天谁多看了谁一眼，都能死。”
沈烈跟在旁边，脚步没乱。
他看见老卒左腿落地时很轻，右手拄杖时却重。杖尖每次落下，都会避开墙根那些深色泥块。
这里埋过东西。
老卒继续说。
“还有人死了，名字不上册。”
沈烈抬了眼。
“人没进营？”
“进了。”
“那名册上有名。”
瘸腿老卒停下来，看着他。
“名册上有名，死人册上没名。活着的时候是丁，死了就是缺口。缺口补上，账就平。”
沈烈的后槽牙慢慢咬紧。
他想起刚进营那天，名字被人喊出来，木牌被拍在案上。书记的笔落得很快，一小块肉被笔尖割走。人站进去，就成了营里的一笔数。
数能加，也能抹。
瘸腿老卒看向营里。
那里黑着，只有粮仓方向有一点残火。白日里那道小门关得严，旧麻袋和坏箩筐重新堆回去，远远看，只是一片杂物。
“姓刘的能走那门，就有人替他扫路。你盯他，盯不到他身上，只会让扫路的人先看见你。”
沈烈手指收紧。
“扫路的人有几个？”
瘸腿老卒低声笑了一下，嗓子里带着砂砾声。
“你数得过来？”
沈烈没再问。
他把白日里看见的东西一件件压回去。干鞋底，平衣摆，芝麻油味，小门石片，掌队的手，书记的木牌，韩老卒怀里的油纸包。再往前，是墙外三天内的马蹄印，东北来的马绕着石堆看墙。
风一吹，棚后的草沙沙响。
瘸腿老卒用拐杖点了点他脚边。
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