周四，下午三点。
周老太太的铺面门口摆了七八张塑料凳和两条长板凳，都是从隔壁邻居那儿借来的。人来得比预想的多——除了老张、刘婶、老陈、小周，还有卖豆腐脑的老孙、修表的老郑、开理发店的阿芳，以及一些炜杰不太熟的面孔。十几个人，或坐或站，在周老太太门口围成一个半圆。
炜杰站在人群中间，穿一件洗得发白的蓝衬衫，袖子挽到手肘。他没有刻意站在高处，就和所有人一样，站在青石板上。
"我先说一句。"周老太太坐在最前面的竹椅上，手里攥着一把蒲扇，"炜杰是我看着长大的。1991年，他在这间铺面门口蹲了三天，问我租不租房子。我说租，一个月八十。他掏出一沓皱巴巴的零票子，全是块和角，我数都数半天。他还说先租半年，多了没有'。"
她顿了顿，蒲扇在膝盖上敲了一下："那时候谁也不知道他能走到今天。但我知道，这孩子说话算话。今天他叫大家来，你们先听他说完，再决定信还是不信。"
人群安静了。十几双眼睛看向炜杰。
炜杰清了清嗓子。
"各位叔、婶、大哥、大姐。我先问你们一个问题——你们怕的，是拆迁，还是没地方做生意？"
人群里安静了几秒，然后老孙第一个开口。
"没地方做生意。"老孙六十来岁，卖了三十年豆腐脑，手上永远带着一股豆腥味，"拆迁我拥护，政府有规划嘛。但西郊那个安置点，我在那儿卖豆腐脑，卖给谁？鬼都不去。"
"我也是。"阿芳接话，她是个三十来岁的女人，一头烫过的卷发，"我理发店开在街口十年了，老主顾都是这条街上的人。搬到西郊，我得从头开始拉客，那跟重新创业有什么区别？"
"说白了，"老张坐在塑料凳上，手里夹着一根没点的烟，"我们要的是一个能继续做买卖的地儿。这条街拆了，我们的根就断了。不是房子，是客源，是手艺，是几十年攒下来的口碑和乡情。"
人群里响起一片附和声。
炜杰点点头。他等的就是这句话。
"好。"他说，"那如果我告诉你们——这条街，不用全部拆呢？"
人群安静了。
"什么意思？"刘婶从缝纫机后面探出头来。
"我的意思是——"炜杰的声音不高，但很稳，"我们不阻止拆迁，也阻止不了。但我们可以争取，把这条街最核心的这一段——大约两百米——保留下来，做'
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