那些附和声，嘴角慢慢勾了起来。
他看着林鬼，眼神里带着一种胜利者的、居高临下的嘲讽。
想要用势压人？
他倒要看看，一个流浪法师，怎么压得过这几十万人的声浪。
林鬼没有看他。
他环顾四周。
看台上的声音一浪盖过一浪，半魔去死的喊声此起彼伏。
他扫过那些激动到扭曲的面孔。
讽刺的是，喊得最大声的、最歇斯底里的，不是那些高高在上的贵族，也不是那些狩猎半魔的法师。
而是那些坐在最后排、连看台都上不去的平民。
他们的脸上写满了恐惧和愤怒，仿佛半魔的出现会夺走他们仅存的一切。
就像当年。
烈焰焚烧的那天，叛徒们附声贵族，高声笑着。
旁观的那些流民，眼中没有同情，只有仇恨。
仿佛他这个曾经为他们带来新生的人，死有余辜。
林鬼闭上了眼睛。
他伸手从背后拿出橡木法杖，握住了杖身。
指尖摩挲着那被磨得光滑的木质，感受着和当年没有多大差别的圆润触感。
他叹了口气。
然后睁开眼。
左手纸喇叭重新举到嘴边。
“你说得对。”
他的声音平静，平静得像一潭死水。
“下贱的半魔，弱小的流浪法师，没有地位的穷苦出身。”
“就该被死死压在下水道里，当一只过街老鼠，永远翻不了身。”
“哪怕下贱半魔的实力是传奇。”
他顿了一下。
“哪怕……弱小的高阶法师，掌握了无吟唱的漂浮术。”
“也没有资格参与高贵的运输队选拔。”
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