某个家族几代人的传承，是某种可能再也找不回来的东西。
一个中年人站在火堆前一动不动，双手垂在身侧，嘴唇微微发颤。隰衡注意到他的手指上有墨渍——长期握笔的人才会有的痕迹。这个人也是读书人。他站了很久，然后缓缓转过身，从人群中走了出去。走出去的时候，他的背影微微佝偻着，像是一下子老了十岁。
隰衡的目光追随着那个背影，直到它消失在街角。然后他继续看着火堆。
他不知道自己在等什么——也许是等火烧完，也许是等自己不再难过。但两样都没有发生。火还在烧，心还在疼。烟气越来越浓了，呛得周围的人开始咳嗽，有人用袖子捂着口鼻往后退，但官吏们在喊叫，逼着人群不要退得太远——“都要看着，这是朝廷的令！“
然后他看到了那个老人。
老人坐在火堆对面的台阶上，头发全白了，稀疏地在脑后挽了一个髻，用一根竹簪别着。脊背却挺得很直——不是那种刻意的挺直，而是一种习惯，像是几十年伏案读书养出来的骨头里的正直。他面前摊着一卷帛书，手里握着一支秃笔，正在一笔一画地抄写。火光映在他的脸上，把他的皱纹照得像干裂的河床，每一条沟壑里都藏着阴影。
周围的人在哭、在骂、在沉默、在逃避。有人在往火里吐唾沫，像是在吐一口恶气。有人跪在地上磕头，不知是在拜书还是在拜天。有个妇人抱着孩子匆匆走过，用袖子捂住孩子的眼睛，像是这火焰会灼伤不该看这些东西的人。
这个老人在抄书。
隰衡穿过人群走过去。脚下踩着碎纸屑和烧焦的竹片，发出细碎的嘎吱声。
“你在抄什么？“
老人没有抬头。秃笔在帛布上走得极稳，像是一个人在悬崖边走路——不是因为不怕，而是每一步都走得极其认真。“《禹贡》。九州山水的记录。那些山的名字，那些河的名字，那些泽薮的名字。烧了就没了。“
“烧了也会被人记住。“
“记住？“老人终于抬起头来，看了隰衡一眼。那一眼很短，但隰衡的心跳了一下——不是因为老人的目光有多锐利，而是因为太温和了。温和到像是一个已经放下了所有恐惧的人。那种温和隰衡只在一种人脸上见过——已经做好了最坏打算的人。
“你记住了，你的孩子记住了，你孩子的孩子记住了。但三代之后呢？五代之后呢？十代之后呢？口耳相传的东西，每一代都会少一点、变一点。竹简烧了，就没有人再记得济水源头在哪座
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