他猜是指泰山以南，但后面跟着的一个地名他查遍了记忆也找不到对应。
第三卷是某种历法或占卜记录，残缺严重，竹片碎成了十几段，像是一面被摔碎的铜镜。只能零星读出几个词：“同位““相感““合则……“——“合则“后面的内容全没了。
三卷竹简中关于寿元之种的内容零零散散，像从一面破碎的铜镜中捡到了几块碎片——照不出完整的面容，只能窥见一些模糊的轮廓。但有一个事实已经确定：他不是孤独的。至少，曾经不孤独。因为有人在很久以前就记录下了这一切，而且那个人知道他这样的人叫什么。有名字的事物就不是怪物，而是某种秩序的一部分。
他把竹简卷好塞进衣襟内侧，贴着胸口。竹片的冰凉透过皮肤传来，像是一个秘密在用最冷的温度说着最热的话。
起身拍掉身上的泥土。天已经大亮了，东边的天际泛着一层灰白的光，像是有人用淡墨在天幕上刷了一道。空气冷而干燥，吸进肺里有一种针扎的感觉。
他先把荀伯安给他的秃笔收好，和黑色玉佩放在一起。笔杆碰到玉佩的表面，发出一声极轻的“嗒“——两件遗物贴在一起，像是某种无声的呼应。
东行。
他决定先回咸阳方向——不是为了范衍，而是为了荀伯安。那个老博士还在咸阳某处，可能在地牢里，可能已经被处死了。但荀伯安在被抓前选择把竹简交给他，一定有原因。一个藏了六年书的人，不会在最后一天做出草率的选择。他把最重要的三卷交给一个只认识了两天的人——为什么是隰衡？为什么不是别人？他得弄清楚那个原因。
路上，焚书令的影响越来越明显。像是一种慢性的毒，看不见伤口，但每一天都在侵蚀。
经过一座小城时，城门口贴着告示，字迹被雨水泡得模糊不清，但内容很清晰——三十天期限已过，民间藏书必须全部焚毁，匿而不交者罪同。告示旁边有人用炭条写了两个字：“读书“。被人抹掉了，但痕迹还在。
城里的主街上有一片焦黑的痕迹，呈圆形，直径约丈余——那是一个焚书堆。一家书铺门前，主人蹲在门槛上发呆，铺子里空荡荡的，架子还在，上面什么都没有了。架子上还留着竹简压出来的印痕，一排一排的，像整齐的牙齿印。
出城时遇到了一群流亡的学者——三四个人，穿着破旧的深衣，背着包袱，面色灰败。其中一人怀里抱着个空荡荡的竹笥，书都烧了，箱子留着也没用，但他还是抱着，两只胳膊紧紧箍着，像是某种执念
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