没有人回答。
“苏晓说，你当年对学生说——'法医的心，要留给活着的人。'“
猫抬头看了他一眼。
“我一直以为，你让我'活'，是让我替你查案。“
他停顿了一下。
“但现在我懂了。“
他把照片放回手册里，合上。
站起来，走到窗前。
窗外，月亮很圆。光落在地板上，白白的，像霜。也像当年火灾后，地上的灰烬。
但这次，不一样了。
他低头看着自己的手。指尖不抖了。握了握拳，张开，又握了握。稳的。
“妈。“
他转身。
“甜汤还有吗？“
母亲的声音从卧室传来：“有，在锅里，热一下。“
“好。“
他走进厨房，打开火。蓝色的火苗跳动着，舔着锅底。火光是温暖的颜色，橘红色的，在黑暗中格外清晰。锅里的汤咕嘟咕嘟冒着泡，甜香飘满厨房。
他盛了一碗，端到桌前。
坐下。
拿起勺子。
手不抖。
他喝了一口。甜的。温热的液体顺着喉咙滑下去，暖意在胸腔里散开。
“活着。“
他对空气说。
“就是活着。“
猫跳上桌子，蹲在旁边。尾巴垂下来，一下一下地扫着桌沿。
他摸了摸猫的头。
“尸语。“
猫竖起耳朵。
“我好像，开始懂了。“
猫喵了一声。蹭了蹭他的手。
窗外，月亮很圆。光落在地板上，白白的，像霜。
但这次，不是灰烬。
是月光。
是活着。
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深夜更深。
范宸回到书桌前。
台灯还亮着，光线在深夜显得格外温暖。他翻开师父的旧尸检手册，在最后一页的空白处写了一行字：
“法医的心，要留给活着的人。“
字迹有些歪。笔尖在纸面上停顿了一下，墨水洇开一个小小的点。
然后他合上手册。
关上灯。
黑暗中，月光填补了空白，落在封面上，落在“周明远“三个字上。
猫趴在桌
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