本身开始不稳定。那一瞬间，姜妗耳边竟清清楚楚听见了一声很轻的“啪”。
像笔尖断了。
老人坐在桌后，瞳孔骤然缩紧，整个人一下子从椅子上直起身：“别碰它！”
可已经晚了。
姜妗没有把名牌拿开，反而用力往下压。她手掌边缘立刻被硌得发麻，屏幕上的字却真的开始往回退。那种退不是消失，而像一行一行被硬生生抹平，留下一层浅淡的灰影，证明它们刚刚存在过。她呼吸一滞，忽然意识到这才是回廊最怕的东西。
不是被看见。
是被改写回去。
“她在删字。”周蔓几乎是脱口而出。
姜妗听见了，却没有抬头。她另一只手飞快地把手机锁屏按灭，又立刻重新点亮，锁屏界面跳出来时，那行自动补字果然还在试图往外冒。她没给它第二次机会，直接用指甲划开通知栏，找到那条正在生成的处分说明，长按，屏幕中央立刻弹出一个删除确认框。
她盯着那两个字，几乎笑了一下。
学校会写，她也会删。
只是她删的不是记录，而是记录落下的样子。
她没有去点确认，而是把手机屏幕转向地面，借着门外斜进来的光，飞快地在删除确认框上方打了一行字。不是系统允许的正文，也不是能直接存档的备注。她打得很快，像在跟某个看不见的手抢时间。
“该生姜妗曾多次主动追查旧宿舍回廊异常，目的是查明失踪与遗忘原因，不存在扰乱秩序行为。”
她知道这行字未必能被系统认下。可她要的本来也不是“认下”，而是“留下碰撞痕”。只要两种说法在同一份文本里撞上，文本就不再光滑，回廊就无法顺手把她定义成单一的“问题学生”。
屏幕抖了一下。
刚才还在自动补全的文字停住了。
老人的脸色却比刚才更差。他像终于看明白姜妗在干什么，眼底先是震了一下，紧接着那震动迅速变成某种更深的惊惧。
“你不能这样写。”他说，声音压得很低，像怕被门外听见，“你这样一写，它会觉得你在反着记。”
“那又怎样？”姜妗抬眼看他。
老人嘴唇微动，没立刻说出话来。
姜妗却已经从他的反应里知道答案了。反着记，反着删，反着写。学校的规矩从来不是单纯的记录系统，它更像一套只允许单向流动的文本河道。人进来，名字、关系、行为都沿着固定的方向往下游
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