写了它。
那时候，我还很年轻呢，住在一栋湖边的房子里。在那儿，有个精心布置的、专心写东西的安静角落。书桌前的窗户，正面对着屋后的花园。阳光灿烂。
我在一张描画着小鸟的古董小书桌上，放了一台电脑。
穿越屋后的花园，就是波光盈盈的湖泊，和变幻无穷的阳光与流云。我就是在那里，膝盖上盖着毛毯，肩膀上裹着披肩，身后是壁炉里的火光，度过了一个不眠之夜。我写下了它。
它终于从我心里的世界里，流淌到了这个世界上。
现在，这篇章最早的文档，还存在那房间的那台电脑里。它已经很古老了。世界的日新月异早就把它和它承载的古老的悲伤，远远地抛在了角落。
而我，大概也没有机会再回到那张有着美丽手绘画的书桌前了。
子在川上曰：逝者如斯夫。
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