杨远说到这里，突然把脸转向墙壁，嘿嘿地笑：“好玩儿啊，像做梦一样。”
我的心还在跳着，不明白他为什么会笑，一时无话可说。
走廊上不知道是谁在唱歌，歌声像一根细线，慢悠悠地往耳朵里钻。
长河流着岁月，
秋风扫落叶，
听大雁悲鸣，
又是一年过。
我思念远方的亲人，
妈妈在盼儿回家，
不知何时才能回家里……
杨远慢慢把身子直起来，侧耳静听，听着听着，他的脸色开始凝重起来。我知道，此刻他一定是想起了他死去的父亲和弟弟，他的脑子里一定幻化出这样的场景：肃杀的秋风掠过原野，他的父亲用自行车带着他和弟弟，轻飘飘地穿行在荒凉的乡村土路上，漫天飞舞的蒲公英，下雪一样地扑面而来，风把落在他们身上的蒲公英一次一次地吹向远方，吹向看不见的天边。或许他父亲在迎着风唱歌，是很欢快的那种，或许他弟弟也在唱，可是他唱不成调儿，躲在杨远的怀里咿咿呀呀。我仿佛也加入了进去，我也跟他们一起在飞着，周围的一切都是黑暗的自由，没有现实也看不见环境，空灵得让人心悸，很美。
杨远坐在一缕阳光的背面，头顶上的阳光把他的脸反射得蓝幽幽的。那缕阳光就像一只万花筒，里面什么色彩都有，一些细碎的尘土变幻着形状，一会儿飞扬，一会儿沉静，一会儿踪影全无，恍如叵测的人生，你不知道自己最终将走向哪里。
“哎，你知道托尔斯泰吗？”闷了一阵，杨远突然冒出这么一句。
“知道，不是俄国一个写小说的吗？大胡子，很有气派……”
“我操，还糊弄不了你呢，”杨远没趣地笑了，“那么雨果呢？”
“好象也是个写小说的，法国？德国？这个不太清楚。”
“有点儿学问啊你，莎士比亚你也应该知道吧？”杨远的表情显示，他很嫉妒。
“莎士比亚？”我故意装糊涂，“这个我还真没听说过，干什么的？”
“一个卖剧本的，”杨远轻描淡写地一笑，“一生为钱奔忙，最后穷死在自家炕头上。”
我记得莎士比亚好象没那么惨，为了听他的下文，我故意做了个惋惜的表情。
杨远叹口气，做悲天悯人状，感慨地说：“所以呀，干什么事情都需要钱，你说他如果有钱的话，还卖什么破剧本？那才能赚几个银子？不过他说过的一句话倒是
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