铺早已关了门。
小吃部门前的破招牌已经被风雨腐蚀得看不出本来面目，里面的座椅布满了岁月的伤痕，上面粘满油渍，好像多少年没有擦过。
一名六十多岁，满头白发，精神奕奕，腰板挺得笔直，穿着一身破旧军装的老者坐在靠近门口的火炉旁，嘴里叼着一根旱烟袋，眼神飘忽的看着外面，一口口呛人的烟雾从他口中爬出来。
老石头并不是这个小镇土生土长的人，但他已经在这里生活了几十年。就是和老石头年纪一般大的老人，也不知道他是哪里来的，他的真实名字叫什么。
老石头抬头看了一眼挂在墙上的石英钟，抬起脚磕了磕旱烟袋，站起身嘀咕道：“快回来了。”慢慢的走向厨房，时间不长端着一盆热气腾腾的面条走了出来，然后放在桌子上，又做到火炉旁，把旱烟袋点燃，继续抽着。
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