罗兰不是非要惹这个麻烦。
前些天。
有人邀请他到艺术协会练琴。
还是那间独属于路易斯·海曼的琴房——或者说奢靡至极的休息室。
数日不见，房间里多了一头栩栩如生的牡鹿标本。
男人把满头红酒束高，成了条宽阔的瀑布。他穿着衬衣和一件灰马甲，无褶皱的灰纹裤，耳垂下还是挂着音符似的坠饰。
懒洋洋的端着红酒杯。
“我们可好久没见了。”
路易斯·海曼热情地招待了罗兰，亲自为他添茶，检查了他的进度后，又给他弹奏了一曲。
就好像真的朋友。
“你难道不想念我吗？罗兰？”
这暧昧的腔调和说辞让人不适。
罗兰皱了下眉。他不是鲁伯特·贝内文托。
“我想我们还是谈正事吧，海曼先生。您应该也知道，最近有些人不安生，弄出了天大的案子。”
路易斯·海曼自然清楚「珍珠」是什么。
甚至他还亲自试用过。
“就在我的耳朵里，罗兰。我把它放进去，赤着躺在天鹅绒里，静静感受它一点点穿过我耳道的夹缝，柔软、羽毛般的触须轻抚那难以被抵达的秘境…”
他见了罗兰，快活的像鸟儿一样绕着他，皮靴跟与交叉纹拼合的木板吻出时快时慢的鼓点。
“它让我变得忧伤，罗兰。”
路易斯·海曼哀叹。
“在我的耳朵里，大脑中，灵魄的薄片上让我忧伤。”
“它说：婊子养的。”
“它这样侮辱我，又称赞我。”
他像指挥家一样挥舞着袖口的蕾丝，像经流石缝的泉水，把声音中的每一次微不可查地轻叹与起伏送进他瞄准的地方——他这样在罗兰身边转呀转着，又到那把弧形椅背前，朝着罗兰的脑后轻语。
“…我把它拔出来，差一点，只差一点，我几乎要迷上它了。”
路易斯·海曼兴致勃勃。
“我几乎以为我心甘情愿，成了瘾，要了命，想把魂魄都给它吞下去…”
他声音忽高忽低，仿佛黑暗舞台上的孤独歌者。
“…然后。”
他停顿了一刹。
“我把它拔出来，放进了一个初生婴儿的耳朵里。软嫩的小耳朵，轻轻一弹、一滚，它就在里面扎了根…”
“你猜，罗兰。你猜猜，
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