那团黯淡光影里小男孩抿着窝窝头的满足，像根极细的针，在言今心头最软和的地方，轻轻扎了一下，不深，却留下个一时半会儿消不下去的印子。他缩回手，那光影依旧蜷缩着，悲伤没减半分，可方才那惊鸿一瞥的、带着霉斑的甜味儿，却真实地留在了他自个儿的识海里，混着他那些苦的、痛的记忆，硌着，也撑着。
他喘了几口粗气，撑着墙，勉力站直了些。右臂的疼已经有些麻木了，反倒是左臂撑着冰冷震颤的墙壁，久了，连带着半边身子都跟着发木。他环顾这片巨大的、充斥着疯狂光影与破碎景象的残破厅堂，那亿万种绝望与混乱交织成的声浪，依旧无休无止地冲击着他，只是此刻，他心头那点因为小男孩的记忆而生出的异样，像是一小块投入沸水的冷石头，虽止不住翻滚，却自个儿守住了一点凉。
辛言和言初烧尽自身，炸了那“经线森林”，不是为了换来一个更糟的结局。这规则的崩坏，束缚的消失，让这些被镇压、被当做“燃料”和“杂质”的记忆与存在碎片，得以重新“浮现”。它们混乱，疯狂，充满了负面的情绪，这是塔长久以来吞噬、扭曲造成的苦果。但在这苦果的深处，是否也藏着被掩埋的、属于“真实”的……种子？
就像那小男孩的窝窝头。
他不再试图去“安抚”或“对抗”这些狂乱的残响。他开始学着去“看”，去“听”，去“感受”。
他看向不远处一团不断变幻着沙场厮杀与宫廷歌舞的光影，那是一个将军？还是一个乐师？或许都曾是。那光影散发出的，是壮志未酬的愤懑与醉生梦死的虚幻交织在一起的、刺鼻的气味。
他又看向另一团如同沸腾油锅般、不断冒出怨恨与诅咒气泡的光影，那里面，似乎纠缠着数不清的、关于背叛与欺骗的碎片。
还有一团，安静些，只是不断重复着推开一扇门、门后却永远是空荡房间的景象，那无声的失望，比嘶吼更让人窒息。
他像个闯入废弃库房的拾荒者，脚下是文明的废墟，眼前是情感的垃圾场。每多“看”一眼，那混杂的、庞大的信息便多涌入一分，冲得他脑袋发胀，几欲呕吐。额头上那早已感觉不到的“余烬”，似乎在这种主动的“接纳”与“感知”下，又泛起一丝极其微弱的、冰凉的流动感，像是一道细微的过滤器，帮他分担着那海量信息的直接冲击，让他不至于立刻被同化或逼疯。
他尝试着，向离他最近的那团“将军与乐师”的光影，传递过去一丝带着“看见”意味的意念，不带评判，只是
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