上午十点整，美术馆 B 厅。
展厅有一种静谧氛围，浅灰色的墙体和未完成的装置在阳光下投出柔和的影子。苏静雯推门而入时，林澈已经到了，正蹲在灯位前调整角度，手里拿着图纸。
他听见门响，转头朝她一笑，眼角微弯：“你来得正好，我刚试了几种打光方向，你帮我看看。”
苏静雯换上工作用鞋，走近了些。林澈今天穿着深蓝灰的衬衫，袖子挽到小臂，整个人显得干净松弛。他将手里的图纸递给她，顺手弹了下纸角：“你昨晚不是还嫌我调得太散？我又做了一版。”
她不动声色地看了他一眼，没说什么，接过图纸，侧身一起看投影。
他们并肩而立时，肩膀几乎贴在一起。她没有后退。她也没觉得需要后退。
她专注地看着光影变化，忍不住轻声笑了一下：“你就是喜欢绕远路，明明可以直接用冷光反射切角，你非要自己画补光稿。”
林澈回她一个笑：“我就知道你会说这个。”
他们之间一直是这样，说话顺着接，沉默也不尴尬。他懂她的眼神，她习惯他的节奏。每次工作起来都很高效，既有默契也有余地。
她喜欢这种感觉。
“我昨晚其实画了个新稿子，”林澈把另一张图翻给她看，“加了你说的那组层叠线稿。你之前说‘光不是照在物体上，而是把阴影拖出来’，我就试着把那句话拆进来了。”
她怔了下，轻轻“嗯”了一声。
“你还记得我说的话？”她下意识问。
“当然记得。你说的话我都记得。”
她低头，没让他看到眼里那一瞬间飘过去的情绪。心里却生出一阵细小的动容。
她记得任映真也曾说过这样的话。但那是很久以前的事了。
他还记得吗？她不知道。她也不想问。
林澈站起身，把灯调了一下。
她很清楚：他们之间没有什么“不可说的东西”。
也许别人会误会，也许任映真也已经开始怀疑——可她自己知道。
她从没做错什么，只是在一段日渐疲惫的婚姻里，找到了一种属于自己的呼吸方式。
“你最近是不是压力很大？”林澈忽然问：“今天看你眼圈有点重。”
“没事。”她笑了笑，随口说，“最近太晚睡。”
“你老公还在加班？”他说得很轻，“苒姐说他最近都很少出现。”
“他不是喜
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