炮，“轰轰！”地朝天鸣放！
硝烟弥漫，带着一股硫磺裹着尘土的呛人香气。
后面，八条裹着厚棉袄、扎着红腰带的异邦汉子，抬着一顶绑满青松枝和红布带的硬木大轿。
“等等，那些好像不是我们赛里斯人吧？”
“这你就没眼力，那是句丽人！”
“句丽人？”
“复仇军真打到句丽那边杀鬼子了？”
那木料沉实，杠子压得肩膀贲起老高，随着壮汉们踏在冰碴子上的沉重步伐，轿身发出吱呀作响的呻吟。牛力就坐在那大轿里。
他不是骑着高头大马，也不是坐在军车里。他身子靠在轿壁内侧的软垫上（垫子是几家妇人连夜拼凑的棉絮，塞得鼓鼓囊囊），穿着簇新的棉军装，胸前挂满了勋章、奖章，擦得锃亮，沉甸甸地坠着衣襟。
他一张脸黝黑干裂如北地冻土，横陈着蚯蚓般的疤痕，眼角眉梢刻满了风霜斧凿的痕迹，唯有那双眼睛，像埋在灰烬里的两块黑火石，沉着、幽深，望着轿帘外晃动的人影山河，滚烫的情绪在眼底汹涌澎湃，喉头却死死锁住，只凸起一个坚硬的骨节。
他放在膝上的左手，仅剩四指，另外那根，断在了越位岛那场惊世恶战里。粗糙扭曲的断口透过厚棉手套的破损处隐约可见。
抬轿的句丽汉子每一步都踏得极稳，明显是经过贵族严格训练的，他们的表情如此庄重，仿佛是生怕一丝颠簸惊了轿中的伤患和神明。
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