的脚步，鞋跟敲击石板的声音像某种密码。中午老人坐在长椅上打盹，下巴一点一点，像在跟看不见的谁点头。傍晚情侣牵手走过，手指交缠的松紧度暗示着他们在一起的时间。它说每个人都是一本没打开的书，而它享受只看封面猜测内容的乐趣。”
苏未央看着那丛深蓝色的光须，想起陆见野曾经也是这样——坐在咖啡馆最角落的位置，点一杯从不喝完的咖啡，观察陌生人，猜测他们的人生。他说过，这种观察不是窥探，是敬意：对他人生命复杂性的敬意，对“每个人都是一个完整宇宙”这件事的无声致敬。
“请告诉它，”她说，“这本笔记留在这里。如果哪天它又有了新问题——为什么光须会发光，为什么颜色会变化，为什么好奇会让人感到活着——也许可以从旧问题里找到提问的勇气。”
暮色渐深，天空从燃烧的余烬过渡到深蓝的绸缎，第一颗星在东方亮起，像别在天鹅绒上的钻石胸针。水晶树的光越来越亮，整棵树像一棵倒置的星河，根系在天上，枝叶垂向人间。那丛光须从深蓝变成柔和的银白——不是月光的银白，是更温暖的、像刚挤出的牛奶在陶碗里那种带着微黄的银白。
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第四站在旧城区一栋废弃公寓的天台，需要爬七层没有灯的楼梯。
台阶上积着厚厚的灰尘，每踩一步就扬起一小团灰色的云，在从破碎窗户透进的微光里缓慢旋转。墙角有蜘蛛网，网上挂着死去的飞蛾和尘埃结成的珠链，在穿过楼道的气流里微微颤动，像某种古老乐器的弦。天台没有护栏，边缘的水泥已经风化，露出里面锈蚀的钢筋，像巨兽的肋骨从剥落的皮肉里戳出来。
一个少年坐在天台边缘，双脚悬空，下面是七十米高的虚空。他十六岁，瘦得肩胛骨在洗得发白的旧T恤下凸出尖锐的轮廓，像尚未长成的翅膀。听见脚步声，他没回头，只是说：“它知道你要来。今天的夕阳……特别红。红得像有什么东西在里面烧完了最后一滴血。”
苏未央在他身边坐下，保持一个既近又远的距离——近到能共享这片风景，远到不侵犯他的孤独。从这里看出去，城市铺展成一片发光的织锦，灯火蜿蜒如用金线银线绣出的繁复纹样，而在这一切之上，天空正在上演一场盛大的、沉默的燃烧——云层被落日点燃，从橙红到绛紫再到深赭，像一块巨大的、正在冷却的烙铁，边缘还透着暗红的光。
她从帆布袋里取出那张照片。不是电子相片，是纸质照片，用的是早已停产的柯达胶卷，色彩有种怀旧的饱和度
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