恐惧像一只无形的手，死死掐住了每一个人的喉咙。
没有人敢再往前走了。
也没有人敢四散而逃。
“继续走！”
拓跋孤拔出弯刀，声音嘶哑，“抽到短枝的，到前面去！”
没有人动。
“我说，到前面去！”
还是没有人动。
那些抽到短枝的士兵站在原地，低着头，像一堵沉默的墙。
“你们想抗命？”
拓跋孤的眼睛红了，弯刀在手中微微颤抖。
一个士兵抬起头，看着他。
那目光里没有恐惧，没有愤怒，只有一种让人心底发凉的麻木。
“大人，”
他的声音很轻，像是从很远的地方飘来的，“你杀了我吧。”
拓跋孤愣住了。
“杀了我，也比走在前面被陷阱弄死强。”
那个士兵平静地说，“至少死得快，不用在提心吊胆。”
拓跋孤的手抖了一下。
他咬了咬牙，一刀砍在那个士兵的肩膀上。
不是要害，但血流如注。
“到前面去！”他吼道。
那个士兵捂着肩膀，鲜血从指缝间涌出来。
他看了拓跋孤一眼，转身，踉踉跄跄地走向队伍最前面。
走了三步。
脚下地面塌陷。
尖刺从坑底刺出，穿透了他的胸膛。
他连叫都没叫出声，就已经没了气息。
拓跋孤站在原地，握着弯刀的手在发抖。
没有人看他。
所有人的目光都盯着地面，盯着自己的脚尖，盯着那片随时可能吞噬他们的落叶。
“下一个。”
拓跋孤的声音很轻，像是在自言自语。
没有人回应。
“下一个！”
他提高了声音，带着一股歇斯底里的疯狂。
还是没有人回应。
他连杀了三个人。
血流了一地。
可剩下的士兵依然站在原地，低着头，像一群等待宰杀的羊。
拓跋孤的手开始发抖。
不是因为愤怒，是因为恐惧。
他发现自己……
也动不了了。
不是心理上的动不了，是身体上的。
他的腿在发软。
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