在看着你写。”
林征握着笔,感到一种沉甸甸的温度。
不是物理的温度,是历史的温度,是情感的温度。
“我会好好用的。”他说。
“嗯。”老人点头,“写完了,告诉我一声。我虽然可能看不见了,但会知道的。”
林征又鞠了一躬,转身离开。
走到门口时,老人突然叫住他:
“年轻人。”
林征回头。
“记住,”老人说,“你写的不是历史,是人。是一个个活过、爱过、痛苦过、选择过的人。把他们写活了,你的书就活了。”
林征深深点头。
“我会记住的。”
他走出房间,轻轻关上门。
走廊里很安静,电视里的抗日剧还在放,但声音似乎没那么刺耳了。
他走下楼梯,走出老年公寓。
站在门口,看着眼前的长江。
江水浑浊,但浩浩荡荡,永不停歇。
就像记忆。
就像传承。
就像那些逝去之人留在这个世界上的,最后的痕迹。
他握紧了手里的笔。
黑色的,冰凉的,但在他手心里,慢慢变暖。
像活过来了。
像周文彬的手,穿过八十年的时光,握住他的手,对他说:
“写吧。”
“把今天的事写下来。”
林征深吸一口气。
然后,他打开手机,买了最近一班回北京的车票。
他要回去。
用这支笔。
把今天听到的故事,写下来。
把八十年前的嘱托,传承下去。
把那些不该被忘记的人,重新写活。
火车开动时,他看着窗外渐渐远去的重庆。
这座被战火焚烧过的城市,如今高楼林立,灯火辉煌。
而在某个老年公寓的三楼,一位九十二岁的老人,正坐在书桌前,用颤抖的手,写下今年的那幅字:
“好好读书,把今天的事写下来。”
她会一直写,写到写不动为止。
而林征,会用她给的这支笔,继续写。
写下去。
写到更多的人看见。
写到那些逝去之人,在文字里,重新睁开眼睛,重新呼吸,重新活过来。
这就是他
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