种地方。
写法还这么怪异。
——每个都是退稿的理由。
但他握着稿纸的手，就是松不开。
最后，林家明做了个折中的决定。
他把稿子，塞进文件柜最底层那个抽屉。
——编辑部著名的“文学坟场”。
那里躺着的，都是让他纠结过的稿子。
有的文笔优美但情节平淡，有的创意惊艳但错字连篇。
有的像这份一样，好得让人不安。
关上抽屉时，他轻轻说了声：“对不起。”
也不知道是对稿子说，还是对自己说。
（三天后，深夜十一点零七分）
金庸摘下眼镜，揉了揉鼻梁。
桌上是明天副刊的清样，中间那块刺眼的空白像在嘲笑他。
——约好的连载作者，今天下午撂了挑子，电话里的声音带着哭腔。
“查生，我真的写不出来了，脑子是空的……”
开天窗。
这对报纸来说，是重大事故，对《明报》这样的文化标杆更是耻辱。
“所有备用稿都看过了？”
金庸问副主编，声音里压着焦虑。
“能用的都用了，剩下的要么质量不行，要么题材不合适。”
副主编苦笑，“现在只剩投稿箱里那些……”
两人都知道这意味着什么。
投稿箱里的稿件，能用的概率不到百分之一。
能在紧急时刻顶上连载版的，概率是零。
金庸默默地站起身，走进外间编辑室。
深夜的编辑部，空旷得像教堂。
只有值班编辑在角落打盹，脑袋一点一点的。
他的目光落在那个旧文件柜上。
——那是五十年代的老家具，漆面斑驳，四个脚都用木片垫着，像个风烛残年的老人。
“最下面那个抽屉，”
金庸忽然开口，“里面是什么？”
值班编辑惊醒，慌忙擦口水。
“那是……那是林家明放的稿子，他觉得退了吧可惜，不退吧又不符合标准，就塞那儿了。我们都叫它‘鸡肋抽屉’。”
“打开。”
“现在？查生，那些都是被筛下来的……”
“打开。”
抽屉被拉开时，发出生锈的“吱呀”声，像老人的叹息。
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