脸上，都写着同一种表情：
紧张到胃疼，但又兴奋得眼睛发亮。
“各位，最后两小时。”
赵鑫声音不高，但在安静的后台，格外清晰。
“该准备的，都准备了。该排练的，都排练了。该备份的，也备份了。现在我们只剩下一件事。”
他顿了顿，从乐器包里，掏出那把铃木勋送的吉他，抱在怀里。
“等。”
“等什么？”
谭咏麟忍不住问，他今天穿了件亮片夹克。
在灯光下，闪得像个人形迪斯科球。
“等这座城市，准备好听它自己的声音。”
赵鑫走到窗边，推开窗。
除夕傍晚的香港，暮色正在降落。
远处维港的灯火，渐次亮起。
街道上车流如织，无数人正赶着回家吃团年饭。
空气中隐约飘来烧腊的香气、煎堆的油香、还有不知哪家，已经开始放的小鞭炮声。
“七百万香港人，此刻可能在做，七百万件不同的事：有人在厨房忙着蒸鱼，有人在赶最后一班渡轮，有人在给远方家人打电话，有人可能正对着镜子，练习等会儿怎么收红包……”
赵鑫转过身，背靠窗框，吉他抱在身前。
“但八点整，当Leslie说出第一句话，当第一段‘胎儿心跳’的声音传出来，我希望他们能停下来。哪怕只停一分钟，听一听。”
他轻轻拨动琴弦，弹出一段简单的旋律。
不是任何成曲，只是几个音符的循环。
像心跳，像呼吸，像这座城市，最基础的脉搏。
“我们这四个月，跑遍香港，录了七千多个声音样本。”
赵鑫一边弹一边说，声音和琴声混在一起。
有种奇异的安抚力。
“有人问：值得吗？花几百万，就为了让观众，听菜市场剁骨头、红隧按喇叭、码头喘粗气？”
琴声渐强。
“我说：值得。因为这不是‘让观众听’，是‘让观众听见自己’。”
他停下弹奏，后台安静地能听见，空调送风的声音。
“今晚，如果节目成功了，不是因为我们的技术多先进，创意多牛逼，镜头多美。”
赵鑫的目光，扫过每一个人。
“是因为我们，在正确的时间，做了一件早就该做的事：把麦克风，递给普通人。”
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