敲打铁皮屋顶的声音。
吴建国盯着那张支票,眼睛一眨不眨。他的嘴唇开始颤抖,然后是整个身体。他伸出双手,想要去接,但手指抖得太厉害,试了两次都没能碰到支票的边缘。
王雨站起来,走到他面前。
他把支票轻轻放在吴建国手里。
那张纸很轻,但吴建国接住的时候,整个人都晃了一下,像是接住了一块千斤重的石头。他低下头,看着支票上的数字——42,8000.00——看了很久很久。
然后,眼泪掉了下来。
不是嚎啕大哭,是那种无声的、压抑了太久的哭泣。眼泪大颗大颗地砸在支票上,晕开了墨迹。他的肩膀剧烈地颤抖,喉咙里发出嗬嗬的声音,像一头受伤的老兽。
王雨没有劝他,只是安静地站着。
刘律师也沉默着。
店外的雨还在下,淅淅沥沥,像在为这个迟来的公道伴奏。货架上的五金配件在昏暗的光线里泛着冷硬的光,那些螺丝螺母曾经是吴建国工厂里生产出来的,是他半辈子心血的结晶。
现在,它们只是一堆蒙尘的废铁。
而这张支票,是那些心血最后剩下的、一点点可怜的补偿。
吴建国哭了足足五分钟。
然后,他慢慢止住哭泣,用袖子狠狠擦了把脸。那张布满皱纹的脸被泪水洗过,反而透出一种奇异的干净。他抬起头,看着王雨,忽然退后一步,深深弯下腰。
一个标准的、九十度的鞠躬。
“王总……谢谢……真的谢谢……”他的声音嘶哑,“没有你……我这辈子……都等不到这一天……”
王雨上前扶住他:“吴老板,这是您应得的。”
“不……不是……”吴建国摇头,“我知道……赵天豪的资产……早就被他挥霍得差不多了……能追回这些……都是您和律师费心费力……我懂……我都懂……”
他握着支票的手还在抖,但眼神已经清明了许多。
王雨扶他在塑料凳上坐下,自己也拉过一张凳子,坐在他对面。刘律师默默退到门口,把空间留给他们。
“吴老板,以后有什么打算?”王雨问。
吴建国看着手里的支票,又抬头看了看这个他守了十年的小店。货架上的灰尘,墙角的蜘蛛网,柜台后面那张破旧的折叠床——这就是他全部的生活。
“我想……”他慢慢地说,“把店盘出去。”
王雨点点头。
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