很平淡，像在说“我炒了个菜”。
月华看着他手里的锈菜刀，又看了看他六十多岁的身体，又看了看地上——厨房门口的地上有几道黑色的痕迹，是干涸的血。
“你一个人剁了两只丧尸？”
“它们不厉害。”老头说，“就是看着吓人。别让它们咬着就行。我老伴动不了，我得守着她。”他顿了顿，“还得守这个。”
他拍了拍那个铁桶。
月华看了看铁桶。普通的铁桶，以前装涂料的，上面还贴着“立邦漆”的标签。桶盖盖得很严实，但月华能闻到从缝隙里飘出来的味道。
酸味。
不是腐臭。是发酵的酸味，像腌菜。
“这是什么？”月华问。
老头看着他，眼睛里的光闪了一下。
“酸菜。”他说。
月华以为自己听错了。
“酸菜？”
“白菜。去年冬天腌的。”老头说，“地下室还有十几缸。我一个人吃不完。”
月华站在原地，脑子里转了三四圈才转过来。
酸菜。十几缸酸菜。
在这个所有人都快饿死的末日里，这个老头有十几缸酸菜。
月华深吸了一口气，把铁锹靠在墙上，然后做了一件他没想到自己会做的事——
他蹲下来，和老头平视。
“大爷，”他说，“你贵姓？”
老头看了他一眼。
“姓刘。”
“刘大爷，”月华说，“你这里有多少酸菜？”
“我说了，十几缸。”
“你一个人吃不完。”
“吃不完。”
“那你要不要换点东西？”
老头看着月华，眯起眼睛。
“你有什么？”
月华想了想他的全部家当：十五瓶矿泉水、十二罐碳酸饮料、四十包干脆面、一把铁锹、一把木矛、一把美工刀片、半卷铁丝、一卷胶带、一小包盐。
全是垃圾。
但他有一个老头没有的东西。
“我有安全的地方。”月华说，“北边山上，挖了洞。丧尸上不去，虫潮飞不到。你在那里可以安心守着你老伴。不用半夜起来剁丧尸。”
老头没说话。他在看石犬。
石犬蹲在月华脚边，灰扑扑的，像一块真正的石头。
“这狗，”老头说，“它守门？”
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