除夕夜之后，十九楼的灯没有再亮到那么晚过。
宋灼钰在年夜饭后把那盘已经凉透的菜收进了冰箱，碗也洗了，台面也擦了，最后只剩下走廊尽头那扇门的感应灯。他坐在沙发上，电视已经关了，屏幕暗着，倒映出他自己模糊的轮廓，像一个人正在用整面墙壁的重量来确认自己的形状。窗外的烟花声渐渐稀疏了，偶尔有一两声在远处炸开，隔着一层玻璃传进来，已经失去了温度。他低头看着手机，屏幕亮了又暗，暗了又亮——没有新消息。他打开和秦芸兮的对话框，最后一条消息还是三天前她发的那句“好的”，像一个他还没有想好该怎么跨过的**。他看了几秒，然后退了出去。
大年初一的中午，王欣蕊的消息来了。没有寒暄，没有“新年快乐”的客套开场，只是简简单单的一句话：“新年快乐。昨晚的烟花你看了吗？”宋灼钰看到那条消息的时候正坐在沙发上看窗外灰白色的天。他低头看着屏幕，手指在屏幕上方悬了一下，然后他回了一句：“没看。”他本来想回得更短一些，一个“嗯”就够了，但他知道一个“嗯”会让那句话显得太冷，而太冷的话反而像是在刻意保持距离。他不知道该用多重的力气来回复一条他还没有决定要不要接住的消息。王欣蕊隔了几分钟回了一句：“那可惜了。我窗外的烟花很好看，拍给你看。”她发来了一张照片，窗外的夜空中有一朵散开的金色烟花，窗台的轮廓在照片的下沿露出一小截——是她家里的窗户。宋灼钰看了那张照片一眼，没有放大，也没有回复。他把手机放在了茶几上，屏幕朝上。
之后的几天，王欣蕊的消息开始以不规律的频率出现。有时候是晚上十点发来一条链接，附一句“这篇文章说的观点和你之前跟我提的有点像，你看看是不是那个意思”。宋灼钰点开看了一下，确实和他之前讨论过的话题相关，他读完的时候心里有一种说不上来的感觉——像是她一直在用他过去说过的每一句话为自己铺路，并把每一次开口都精准地绕过了他拒绝的理由。他没有回复那条链接，但他把它收藏了。有时候是下午发来一张照片，窗外的昌京天际线在暮色中清晰可见，一条街道上的落日被薄雾轻轻裹住，配文只有两个字：“今天的。”宋灼钰看了那张照片几秒，没有回。
真正让他停下来的是初五那天晚上。那天他一个人坐在客厅里，茶几上放着一杯已经凉透的茶，他正在翻那份已经翻了很多遍的系统日志，那些他看了太多次的记录已经像一道刻在桌面上的纹路，每一次扫过都能精准地触到同一个位置。他把打印件放
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