第十七天。大寒。
南庄左臂上的白线开始发痒了。
不是伤口痒。是那种从骨头缝里钻出来的痒，像有东西在髓腔里生根，根须顶着骨壁找出口。他半夜被痒醒的时候，右手已经不自觉地抓上去了。指甲掐进那条白线旁边的皮肤，掐出几道红印。他停住了。不是因为疼。是因为他不确定自己刚才的动作是“自己“做的。
沈蘅在炕另一头没动。但她的呼吸变了。从深而长的睡眠呼吸变成了那种浅而警觉的频率。她没睁眼。但她知道了。
南庄把手从左臂上挪开，垂在身侧。黑暗里，他感觉得到那条白线在发烫。不是那种炎症的烫。是一种干燥的、像烧焦的纸边缘那种温度。左臂的皮肤表面什么也看不见。但内部在“活动“。像一具尸体在停尸房里突然抽搐了一下。不是复活。是神经反射。
他坐起来。黑猫从炕尾跳下去，落地时没有一点声音。它走到门边，蹲下来，没有叫。黄绿色的眼睛在黑暗里像两盏没有灯罩的灯。
南庄穿好衣服。不是因为要出门。是因为他不想继续躺在炕上跟那条白线待在一起。他走到外屋。月光从窗户的冰花缝隙里漏进来，在地上投出细碎的亮斑。他站在窗前，看着外面。院子里的霜厚得像铺了一层灰白色的盐。柴堆的轮廓在月光下像一排参差不齐的牙齿。
他抬起左臂。在月光下，那条白线隐约可见。不是发紫。是发白。比周围的皮肤白了一个色号，像一道缝合的瓷釉。他试着握拳。左手指关节咔嗒响了一声。不是全部能动。食指和中指勉强蜷了蜷。无名指和小指纹丝不动。
但他感觉到了。不是“动“的感觉。是“想动“的感觉。信号从大脑出发，到了肩关节，到了上臂，到了肘关节，然后断掉了。像一根电线在中间被剪断了，电流到那里就散了。但断口处有火花。微弱的。持续的。像接触不良的电灯在闪烁。
他不是完全断了。是接触不良。
“它在试。“沈蘅的声音从背后传来。
南庄没有回头。沈蘅走到他左侧，站定。她没有去看那条白线。她在看他的脸。
“什么东西在试？“南庄问。
“你左臂里剩下的东西。“沈蘅说，“我劈开了你。我清掉了大部分。但不是全部。有些东西长在神经里了。长在骨头里了。像树根长在墙缝里。你拔不掉。拔了墙就塌了。我只能把粗的根切断。细的还在。那些细的在'试探'。试探你的神经还能不能接收信号。试探你的身
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