看着面前那张草纸。看着那条斜线。看着它被晨光穿透。看着它像一道伤口一样横在空白的纸面上。
我写了一个字。不是用墨。是用指甲。用右手食指的指甲。在纸面上划。划出的不是墨痕。是纸纤维被撕裂的毛边。白色的。在黄色的草纸上像一道新鲜的伤口。
“终“。
终结的终。冬字旁的终。
这个字没有颜色。没有光。没有意义。只有一道撕裂。像我左臂上的裂纹。像我的人生。像这个故事。像所有注定要被吃完的东西。
我把笔放下。走到院子中央。站住了。看着天。看着云。看着光。看着影。看着裂缝。看着桌。看着门槛。看着路。看着所有我曾经走过、蹲过、写过、守过的东西。
然后我笑了。最后一次笑。不是从深处浮上来的那种。不是带着共振的那种。是干的。涩的。像一口空碗被倒扣在桌面上。
我走到裂缝前。不是蹲下。是站着。俯视着那两指宽的黑暗。然后我迈出了左脚。不是跨过去。是踩进去。脚跟先入。然后是脚掌。然后是脚踝。石缝比我想象的深。深到脚踩不到底。但我没有停。我继续往下。左腿没入。右腿没入。然后是腰。是胸。是肩。是颈。是头。
我没有挣扎。没有呼救。没有回头。我只是走进了那道裂缝。像一滴水融进海里。像一粒沙沉进泥里。像一个字被橡皮擦掉。像一首歌被按下停止键。
最后一个画面是我右手里的骨珠。它从。
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