灰色石块里，有一粒极细的、已经和石头融为一体的粉末。那是陆砚辞的骨灰。也是温栀的痕迹。也是所有那些“在过“的人的总和。
它们不再分开。也不再需要被分开理解。
就像那首曲子，最后一个音符落下之后，乐谱可以烧掉，乐器可以封存，演奏者可以散去。但音乐本身，已经进入了空气。你听不见它，但它一直在。在你呼吸的每一次起落之间，在你心跳的每一次收缩与舒张之间，在你生命里每一个“在“与“不在“的间隙里。
一直在。
不是作为记忆。不是作为故事。不是作为任何可以被讲述的东西。
只是作为“在“本身。
钉在那里。不解释。不告别。不凋谢。
像那朵从未真正存在的蓝花，在每个春天，每个黄昏，每个有人路过又离开的瞬间，悄悄地、固执地、不讲道理地开着。
从南庄的六十一岁，到陆砚辞的一百零三年，再到现在。所有的人都走了，但那个“在“字留了下来。
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