在鸟翅膀下面的“同活“一样。她知道有一天他会翻出这些东西，会摸到这道痕，会想起她骂人的样子。
他笑了。这次是真笑，不是那种生锈铰链的牵动，是发自胸腔的、带着温度的笑。笑声很轻，但在安静的木屋里显得格外清晰。
他把东西一件一件地放回箱子里。盖盖子的时候，他的手在木雕猫上多停留了一秒。然后他合上了。
樟木的味道在屋里弥漫开来。他坐在箱子旁边，煤油灯的光晃了一下，灯罩上积的那层灰在光影里显得格外分明。他忽然想起小时候他母亲擦灯罩的样子，踮着脚，哈一口气，用一块软布一圈一圈地擦。灯罩擦干净了，光就亮了，屋里就暖了。
他站起来，取下灯罩，用袖子擦了擦。玻璃重新变得通透，火苗的光亮了许多。他把灯罩装回去，坐下来，看着那团更亮的光。
那天晚上他睡得很好。没有梦，也没有惊醒。醒来的时候天已经大亮，雾散了，阳光从窗口斜射，进来，在地面上切出一块长方形的光斑。木雕鹿和木雕鸟在光斑里静静地立着，鹿望着天，鸟望着远方。
他起床烧水，煮粥。吃完饭他拎着锄头去地里，土豆苗在阳光下舒展着叶片，长势喜人。他蹲下来，用手指量了量株距，又检查了一遍排水沟。沟里没有积水，昨夜的雨水已经渗下去了。
他在地里干了一上午的活，中午回来歇脚的时候，他做了一件事。他从抽屉里找出一张信笺，是上次给陆野写信剩下的。他铺开信笺，拿起笔，写了一行字：
“土豆长得不错。鹿也刻好了。你那盆薄荷要是死了别赖我不会种。“
他写完看了看，觉得最后那句多余，划掉了。然后又觉得划掉之后显得太严肃，在旁边补了一句：“开玩笑的。活着就好。“
他把信折好，装进信封，没写地址。他知道地址，但他不急着寄。这封信可以在桌上放几天，几天之后如果他觉得该寄了，就贴上邮票送去镇上的邮局。如果觉得不该寄，就收进抽屉里。不急。什么都不急了。
他把信封放在桌角，挨着那只木雕鹿。然后他端起水杯，走到阳台上——木屋前面有一小截突出的平台，他习惯叫它阳台。山风迎面吹来，带着松针和野花的味道。他深深地吸了一口，肺里满是清凉的空气。
远处山谷里有鸟在叫，一声长，两声短，像在应答。他听着那叫声，忽然想起陆野说过的一句话。不是最近说的，是很久以前，在雨林里，在一次任务结束后的篝火旁。陆野说：“有时候我觉得，
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